El mundo y yo
tenemos dudas.
No soy yo, es la vida que delira.
Extender los brazos
y saber que nada nos separa del cielo.
La noche es un anzuelo para los hombres con alas, los que
no duermen pues solo saben soñar despiertos.
En este país
donde las hadas nunca duermen
y los duendes
cavan tumbas entre estrellas,
para
recibir sueños escritos
por mi nombre.
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Por favor no me
detengas, tengo toda la intensidad del universo en una sola alma.
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El arte es magia, si
te entregas, él te lleva donde quiere.
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No puedes ser
artista si no crees que el arte está vivo.
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No sueño, creo
realidades
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Algunas
veces el alma es un grillo dormido.
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La conquista es para los inteligentes, el amor solo para
los nobles.
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En ocasiones
comienzo a sentirme un libro que solo sirve para ser leído.
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Detesto
las jaulas y estas letras, por más que las lustre y le saque brillo, no dejan
de ser barrotes para mí.
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Soy este tibio sueño
temblando en las grises manos de un invierno escandaloso
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Con
estas manos de pluma y el cielo que se esconde.
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Ya he perdido tanto
que no quiero cambiar ni un ápice de lo que soy.
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Busco compañía en donde sólo hay
soledades.
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La noche se deshoja
sola.
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